Начало девяностых. Разгул паленой и разведенной водки - самый дикий. Наша контора находится напротив рынка. На рынке - водочный киоск, ну, скажем, под названием \"Агдам\". Раз беру там водку, второй, третий - сбоев нет. Водка качественная. В один день заходят в конторе гости, да не один, а сразу двое. Я занят, прошу сходить за водкой своего напарника, наказав брать водку только в этом киоске и ни в каком другом. Товарищ возвращается, я освобождаюсь, и в качестве первой мы разливаем чуть ли не всю бутылку по стаканам, оставив на дне немногим более ста граммов. Выпиваем. В бутылке оказалась вода, слегка разведенная небольшим количеством спирта. - Костя, ты где эту дрянь брал? - Там, где ты сказал. Беру недопитую бутылку и непочатую, иду на разборки. Хозяин ларька, он же продавец, огорошил меня сразу же. - Не, это не моя водка. - Что-то в его ответе меня насторожило, и я решил продолжить диалог. - Слушай, приятель, я работаю напротив, вон в том здании. Я сколько раз брал водку у тебя, никогда обмана не было. Сегодня-то что случилось? - А сегодня ты покупал не у меня. Покупай, обмана не будет. - Слушай, хватит мне мозги парить. Я же тебе скзаал, что мне некогда было идти, приходил мой коллега, я ему наказал, чтобы он водку покупал только у тебя. Что за хня? В ответ кавказец расплылся в гостеприимной улыбке. - Вай, дарагой, давай сюда бутылки. С прилавка бутылки исчезли с молниеносной быстротой, а их место заняли две непочатые. - Ты бы сразу так сказал. Или он бы сразу бы сказал. Я знаю, где ты работаешь. Я тебя помню. А товарища твоего - нет. Ты сам приходи... Такое вот кавказское радушие.
